textos do tamanho da sua paciência

Já perdi as contas de quantas vezes aquela mesma música tocou, num looping inexaurível de repetições seguidas. Era como se fosse a única trilha de um filme de uma cena só. Era muita paixão para não haver intensidade também na música. Os pensamentos eram repetitivos. Os olhares eram repetitivos. O assunto era sempre o mesmo. Inesgotável. Incansável. Indormível. Indomável. Incontestável. Inquietante. Intrigante. Insuportável. Impossível.

O sentido que há nas coisas nunca é onipresente: para estar em um lugar é preciso não estar em outro. E então, assim, algumas coisas só começam a fazer sentido depois que outras o perdem. Mas e no caso do amor? Se é ele que dá sentido às coisas, o que acontece quando ele perde o sentido?

Só uma noite. Só uma noite e nada mais. Por uma noite, tudo o que é e parece certo deveria adormecer e por algumas horas ali ficar, quietinho, inerte, alheio ao mundo. Até a culpa, que está sempre em vigília, descansaria por um momento. Nesta noite, só eu e esse meu coração incompreensível estaríamos acordados à espreita do desejo, à espera do seu beijo.

Nada existe de mais alegre para um coração do que chorar por gratidão.

Amadureça, mas não endureça. Nem amoleça. Seja como a fruta madura, que não é dura nem muito mole, porque está no ponto - naquele, de equilíbrio natural, o único capaz de fazer bem e feliz a todos que provarem seu sabor agradável de tempo perfeito.

Em nenhum outro dia somos tão dependentes de delicadezas e gentilezas como às segundas-feiras. Às segundas estamos todos à flor da pele, frágeis, sensíveis, melancólicos. Por favor, não grite, fale pouco, se for buzinar, que seja suave (se é que isso é possível). Às segundas-feiras, a humanidade inteira está de TPM.

"O amor é um processo de libertação permanente." Li esta frase hoje em um texto compartilhado no Facebook. Nada mais lindo para uma manhã chuvosa de segunda-feira. E nada mais verdadeiro para uma rede social.